—Ella no lo hará —dice otro. Con voz profunda y ronca. Suena como si arrastrara una sonrisa entre los dientes—. Va cojeando.

—¿Viste cómo dio contra las escaleras? —snorta uno de ellos—. La perra rebotó como un bolo de brujas. Probablemente se fisuró una costilla.

—Pero es bonita —añade una voz nueva—. Dejémosla viva. Nos puede servir de pareja para volver a la fiesta.

Más risas.

Como si fuera una broma. Como si yo fuera una puta broma.

Tengo los pulmones en llamas. Los músculos de los muslos me gritan. Tropiezo con algo, la raíz de un árbol o una roca, no me detengo a comprobarlo, y salgo tambaleándome hacia adelante, atrapándome antes de darme de bruces. Sigo corriendo.

—No va a llegar al auto —reconozco la voz de la chaqueta de cuero. Todavía no están persiguiéndome—. Pero es tierno que lo intente.

—¿Quién pide mano? —pregunta otro.

—Yo no —otra vez la chaqueta de cuero—. Ya le dije que corra. Voy a favor de ella.

—Puras mamadas —se burla el más joven—. Solo quieres verla llorar.

No estoy llorando. Me lo digo a mí misma. Una y otra vez. No estoy llorando. No estoy llorando una mierda. Solo llega al auto. Llega al auto. Al. Puto. Auto.

Mis llaves siguen apretadas en la palma de mi mano, clavándose en mi piel. Ya ni siquiera sé si voy en la dirección correcta. Los árboles se ven todos iguales. Sin luces en el porche. Sin música. Solo bosques negros, negros y risas enfermas y burlonas detrás de mí, acercándose, haciéndose más fuertes, como si ahora se estuvieran moviendo.

Uno de ellos silba.

Otro suelta un sonido entre risa y gruñido, como si ya estuviera disfrutando de la persecución.

Mi corazón martilla.

No te caigas.

No bajes la velocidad.

Solo corre, maldita sea.

Pronto, puedo ver el final del bosque. El auto está justo ahí. Justo adelante, más allá de los árboles. Mi sedán plateado de mierda, estacionado junto a la carretera.

No me detengo. Estoy medio cojeando, medio esprintando entre los árboles y las hojas, con los pulmones ardiendo, los dientes apretados con tanta fuerza que me duele la mandíbula.

Y justo cuando estoy a segundos de la carretera, me tiran hacia atrás como a un puto trapo viejo.

El aliento se me arranca de los pulmones. Mis llaves salen volando. Mi grito se atora en mi garganta cuando choco contra algo sólido. No es el suelo. Es un pecho. Un cuerpo.

Uno de los hermanos.

Me arrastra con fuerza contra él. Un brazo se me cierra alrededor de la cintura, el otro se hunde en mi bíceps, inmovilizándome. Es enorme. Estoy fuera del puto suelo. Pataleando, retorciéndome, mis gritos estallando en pleno pánico.

—¡Suéltame! —me forcejeo—. ¡Quítate de encima!

Mi visión se ha vuelto borrosa por las lágrimas, mi cuerpo se sacude y es inútil contra su agarre. Él no dice una palabra. Solo me sostiene ahí, como si no fuera nada. Mis pies no pueden tocar el suelo. Mi corazón va a mil por hora. Sé que se acabó. He perdido.

Entonces los oigo.

Los demás.

Pasos.

Ramas crujiendo.

Risas.

—Amigo —gime uno con voz fastidiada—. ¿En serio? ¿Esa fue la jugada?

—Arruinaste la carrera —masculla otro—. Iba a dejar que llegara a la carretera.

—¿Al menos contaste? —sisea un tercero—. Dijimos cinco.

—Ahora está muerta de miedo —añade alguien más con una risita—. Arruinaste totalmente el ambiente.

El que me sostiene no responde. Respira con dificultad. Como si estuviera intentando calmarse. Puedo oír su corazón latiendo fuerte en su pecho al ritmo del mío. Está intentando verme. Su cabeza se inclina ligeramente y siento que me mira fijamente, tratando de distinguir mejor mi rostro a través de mis lágrimas.

Entonces alguien detrás de él grita: —¿Qué diablos estás haciendo, Hawk?

Unas manos me agarran de nuevo, manos diferentes, de chaqueta de cuero, con un agarre más frío, y me arrancar de los brazos del primer tipo para tirarme al suelo.

Golpeo el suelo con fuerza, las rodillas se me estrellan contra la tierra, el dolor me sube por las piernas. Mis palmas se llevan la peor parte, raspando contra rocas y raíces. Boqueo, intentando alejarme a gatas, con la mente gritándome que me mueva.

Pero él ya está sobre mí.

Se agacha, el cuero roza mis brazos al inclinarse. Su aliento es cálido. Su voz es peor.

—Siempre me quedo con el primer bocado —dice, tranquilo, divertido—. Las ventajas de ser el mayor.

Vuelvo a gritar, arañando la tierra, retorciéndome debajo de él. Es inútil. Ni siquiera se inmuta.

Su rodilla se hunde en mi estómago, bloqueándome. Boqueo, atragantándome con mi propio aliento mientras mi cuerpo se dobla sobre sí mismo. Las lágrimas lo borran todo, pero ahora puedo ver las otras figuras, cuatro de ellas rodeándome.

La chaqueta de cuero no me quita los ojos de encima. Se inclina, con los colmillos al descubierto, los labios cerca de mi garganta.