Je suis restée là à scruter les yeux de Silas - ce drôle mélange de vert avec des stries rouges et dorées. Quelque chose de cette époque le rongeait, grave. Et oui, je comprenais ce qu’il disait, mais quand même - ce n’est pas parce que l’histoire d’Anna s’est mal terminée que la mienne devait suivre le même script.

« Écoute, Silas, » dis-je doucement en observant son visage. « Je ne suis pas Anna. » Son petit air de pote inquiet a disparu plus vite ...