Deux. Putain. D’heures.

Mon cul était en train de mourir dans la petite voiture de Rachel. J’aurais dû prendre la mienne - sa compacte n’était pas faite pour les road trips. Même avec ma petite carrure, j’ai des formes, et ce siège me massacrait le derrière.

« On y est ? » J’ai dû le demander cent fois. Rachel m’a lancé un regard de côté.

« Tu reposes ça encore une fois et je te jure que je me gare. »

Fallait que ...