Son corps ressemblait à une sculpture — chaque ligne taillée avec intention, chaque relief ferme parfaitement immobile. Il n’y avait pas la moindre imperfection sur lui. Aucune douceur. Juste du muscle pur. On aurait dit qu’il était fait pour la couverture d’un magazine, ou qu’il avait été taillé dans la pierre par un artiste de la Renaissance.

Et moi ? J’étais maigre, fragile. Depuis que je suis arrivée à la maison de la meute, je mangeais mieux, mais ...