« Désolée, madame », dit-elle d’un ton enjoué, puis elle s’élança, la fourchette à la main.

Mon regard est tombé sur le dos de ma main, où quatre minuscules points cicatrisés étaient alignés bien proprement. Une brusque décharge de mémoire m’a frappée — le roi Grif me plantant une fourchette. Mon pouls s’est de nouveau affolé. Y avait-il quelque chose que je pouvais faire qui ne le ramenait pas en trombe dans ma tête ?

J’ai avalé avec ...