J'inspire profondément, puis j'expire lentement, passant une main agitée dans mes cheveux emmêlés. La pièce semble lourde de silence, épaisse d'interrogations inavouées.

"Je crois que je devrais y aller", dit-elle doucement, sa voix à peine plus qu'un murmure, fragile comme un fil trop tendu.

"Non", je réponds fermement, l'urgence s'infiltrant dans mon ton. "Ce n'est pas sûr dehors avec ce temps." La douleur qui vacille dans ses yeux tord quelque chose au ...