Le clapotis régulier de la pluie dehors me tire de mon sommeil des heures plus tard. Mes paupières papillonnent en s’ouvrant, peinant à s’habituer à la lumière tamisée de la chambre d’hôpital stérile. Des voix filtrent par la porte, lointaines mais distinctes. Je reconnais le timbre inconfondable de Leonardo — sévère, posé — et le contrepoint plus doux d’Aurora. Ils parlent à voix basse, mais il y a une tension, comme si Leonardo la réprimandait. Un lent souffle ...