reston lui tourna le dos et s’éloigna, ses mots flottant dans l’air comme la fumée d’un champ calciné. Il n’avait pas besoin d’en dire plus. Son silence était plus fort que n’importe quelle menace. Georgia resta figée sur place, livide, les lèvres entrouvertes mais sans voix. Il n’y avait plus de mots en elle — aucun qui compterait. Aucun qu’il écouterait.

Le gardien loup-garou s’approcha d’elle sans hésitation, sa poigne d’acier lui saisit le bras et la traîna le long du couloir. Elle ne résista pas. À quoi bon ? Ses jambes n’avançaient que par instinct, un pas après l’autre, dans le froid, l’obscurité béante. Ils descendirent une spirale de pierre et de silence jusque dans les entrailles du complexe, où la lumière était une étrangère et où l’air empestait la moisissure et la pourriture.

Il la poussa dans une cellule sans cérémonie, le bruit de la lourde porte de fer qui se refermait derrière elle résonnant à travers son corps. La finalité de cela résonna longtemps après que ce fut terminé.

La prison sentait le sang depuis longtemps séché dans les fissures des murs. L’air était épais d’humidité, chaque inspiration âcre et lourde. Elle plaqua son dos contre le mur et glissa lentement jusqu’au sol, le béton froid et impitoyable sous elle. Ses mains portaient encore la douleur des entraves, les poignets à vif et cuisants à cause des menottes en argent. Sa louve geignait en elle — silencieuse, blessée, trop faible pour se relever.

Cette première nuit, elle dormit à peine. Son corps la faisait souffrir, son esprit tournait, mais finalement l’épuisement l’entraîna au fond. Puis, sans prévenir, des mains la tirèrent brutalement debout.

Elle haleta, désorientée, clignant des yeux contre la faible lumière en se retrouvant entourée d’un cercle de visages hargneux. Des loups-garous. Pas des gardes — ceux-là ne portaient aucun uniforme, seulement la cruauté. La malveillance tordait leurs bouches en sourires vicieux.

« Qu’est-ce que vous voulez ? » Sa voix était rauque, méfiante. Elle fit un pas en arrière, le cœur affolé, tandis qu’elle scrutait leurs expressions.

Ils ne dirent rien, mais leur silence était plus menaçant que des paroles. Ils échangèrent des regards, puis ricanèrent, un son rauque et moqueur.

L’une d’elles, plus massive et plus méchante que les autres, s’avança. Son rictus se creusa tandis qu’elle pointait un doigt sur le visage de Georgia. « J’ai bien entendu ? Tu vas appeler les gardes ? » demanda-t-elle en riant amèrement.

Puis, sans prévenir, elle frappa.

La gifle claqua sur la joue de Georgia avec une force stupéfiante. Sa vision se brouilla. Ses oreilles bourdonnèrent. Le coup la projeta de côté, et elle se rattrapa d’une main contre le mur, haletante.

Sa tête tournait, mais sa fierté monta en flèche. Elle se redressa. Et puis, avec le feu de la colère qui pulsait en elle, elle riposta et gifla la louve-garou en retour.

Le son résonna comme un coup de feu dans le petit espace.

Pendant un instant, la cellule fut figée. Les autres détenues fixèrent, les yeux écarquillés. Personne ne s’y attendait. Georgia — pâle, maigre et visiblement fragile — avait riposté.

Un temps passa. Puis la fureur explosa sur le visage de la meneuse.

« Salope ! » hurla-t-elle, le rouge envahissant ses yeux. « Tu veux mourir ? Tabassez-la ! L’Alpha Preston a dit qu’on n’avait pas à la ménager. On a le droit de la briser — juste pas de la tuer ! »

Le souffle de Georgia se coupa.

'Preston. Il leur a dit de faire ça. Il leur a donné la permission.'

La vérité la frappa comme une lame dans la poitrine. Un froid amer la traversa, la laissant trembler.

C’est pour ça que personne ne venait. C’est pour ça que les gardes ne remuaient même pas, malgré le bruit. Ils ne l’ignoraient pas. On le leur avait dit.

Elle recula en trébuchant vers la grille, la panique montant vite. Agrippant les barreaux de fer à deux mains, elle hurla : « À l’aide ! Quelqu’un, aidez-moi ! Ils sont en train de me frapper ! »

Personne ne répondit.

Elle cria de nouveau, plus fort, plus brut. « Aidez-moi ! » Le son déchira sa gorge, davantage une supplication qu’un ordre. Elle ne croyait pas que cela changerait quoi que ce soit. Mais elle devait essayer.

Une part d’elle espérait encore — croyait encore — que Preston ne laisserait pas cela lui arriver.

Mais alors son cuir chevelu brûla. Quelqu’un lui arracha les cheveux et la tira au sol.

Elle tomba lourdement, les coudes râpant le béton. La douleur éclata dans chaque membre tandis que les bottes et les poings la trouvaient. Les coups de pied frappèrent ses côtes, sa colonne, ses cuisses. Elle se recroquevilla, sanglotant en silence, essayant de protéger sa tête. Elle ne s’était jamais sentie aussi impuissante. Aussi animale.

Elle voulait se transformer. Son corps réclamait la métamorphose, la force de sa louve. Mais elle ne vint pas.

Sa louve était trop faible — meurtrie par le rejet, engourdie par le chagrin. Elle n’avait plus de pouvoir. Plus de protection. Elle n’était qu’une coquille.

Le passage à tabac continua.

Toujours pas de gardes. Personne ne vint.

La vérité la brûla au fer rouge : Preston le voulait.

Les autres ne s’arrêtèrent que lorsqu’ils se furent épuisés. Quand la violence se fut elle-même épuisée, les loups-garous s’allongèrent et s’endormirent comme si tout cela n’avait été qu’un jeu.

Georgia resta immobile sur le sol, les bras par-dessus la tête, recroquevillée sur elle-même comme une enfant.

Des larmes glissèrent le long de ses joues, se mêlant au sang, à la sueur et à la poussière. Son corps pulsait de douleur à des endroits qu’elle n’aurait su nommer. Chaque centimètre faisait mal. Mais la pire douleur était en elle.

Elle n’avait pas pleuré à cause de la douleur. Elle avait pleuré parce qu’elle croyait encore qu’il ne laisserait pas cela arriver.

Mais il l’avait laissé faire.

Elle aimait Preston. Il était son âme sœur. Choisi par la Déesse de la Lune. Leur lien était sacré.

Alors pourquoi l’avait-il transformée en quelque chose à haïr ?

Pourquoi endurait-elle cette haine pour la mort de Giselle ?

Encore et encore, elle l’avait répété : « Je n’ai pas fait de mal à Giselle. »

Elle l’avait dit à tout le monde. Les avait suppliés de la croire. Elle n’avait pas conduit Giselle au danger. C’était Giselle qui avait été curieuse, qui avait supplié pour une aventure au-delà de la Forêt Silencieuse. Les renégats rôdaient là-bas, tout le monde le savait. Mais Giselle s’en fichait. Elle voulait le voir par elle-même.

Georgia avait accepté de la retrouver, mais sa voiture était tombée en panne. Elle n’y était pas arrivée. Elle avait été en retard — et ce retard avait tout changé.

À présent, personne ne la croyait.

Pour eux, elle était la fille de l’Alpha, entêtée et arrogante. Giselle était douce. Gentille. Innocente. Comment pouvait-on croire qu’elle y était allée volontairement ?

L’histoire se déforma. Ils disaient que Georgia l’avait piégée. Qu’elle avait payé les renégats pour l’humilier.

Pourquoi l’aurait-elle fait ? Giselle l’avait dit elle-même, encore et encore — elle n’aimait pas Preston. Il n’était pas son âme sœur.

Si Giselle avait été son âme sœur, Georgia se serait retirée. Mais elle ne l’était pas.

Georgia l’était.

Les renégats disparurent après l’attaque. Ils ne laissèrent aucune trace. Aucun témoin. Aucune justice.

Georgia voulait qu’on les retrouve plus que quiconque.

Mais au lieu de les chercher, on l’enferma.

Elle entoura ses genoux de ses bras et se replia dans la plus petite forme qu’elle pouvait prendre. Ses épaules tremblaient.

Si Preston croyait qu’elle était coupable, alors peut-être que la vérité n’avait plus d’importance. Peut-être qu’elle méritait ça. Peut-être que tout — la raclée, le silence, la trahison — était son jugement.

Il avait tout planifié.

Et il y en avait encore à venir.

Ce qu’elle ne savait pas, c’est que toute son identité était en train d’être effacée. Preston avait ordonné que ses dossiers soient purgés — son lien avec la Meute du Ruisseau d’Argent, ses études, tout. Disparu.

Pour le monde, elle n’était plus Georgia, fille d’un Alpha.

Elle était une criminelle.

Un numéro dans un registre de prison.

La cellule était plus froide maintenant. Elle tremblait, la tête baissée, comme si elle essayait de disparaître dans la pierre.

Le sommeil ne vint pas, seulement le silence.

Puis le matin se leva.

Un pied poussa son flanc, fort. « Hé, debout. Il est temps de nettoyer les toilettes — »

La voix se coupa. Un cri retentit.

« Elle est morte ! »