Celia s'accroupit à côté de Georgia, dont les genoux s'écorchaient sur le sol froid. La douleur, aiguë, se lisait sur les traits de Georgia, et pourtant elle ne bougea pas pour se dérober au toucher de sa mère. Lentement, délibérément, elle releva la tête, ne cachant plus le timbre cru, brisé de sa voix — même si elle luttait farouchement pour en étouffer le râle, pour protéger ses parents de la dureté qu'elle ne pouvait plus nier. Parler était une lame acérée qui lui ...