Helena se faufila par la porte de derrière, chaque pas alourdi par l’inquiétude alors qu’elle pénétrait dans la maison. L’air pesait, proche et épais, familier d’une façon qui lui faisait picoter le cuir chevelu — un paysage de rêve usé par la mémoire. Chaque inspiration ramenait des odeurs qu’elle se rappelait à moitié : du bacon qui grille, du sirop d’érable poisseux, la trace persistante du parfum de Dahlia, une douceur soulignée par quelque chose de maternel et ...