« Je vais bien. Ça ira. » Les mots sortent plus tranchants que je ne le voudrais, mais je ne m'excuse pas. Je ne peux pas me le permettre. Je ne peux tout simplement pas continuer à jouer le rôle de l'épouse blessée à chaque foutu petit-déjeuner.

Je verse mon thé avec plus de force que nécessaire, enfonçant le sachet de thé dans l'eau bouillante. J'aimerais que ce soit la tête de Nash que j'enfonce. Le sucre suit. Je remue. Plus fort.

Le regard de ...