Je reste au ras du sol, laissant le monde se comprimer en boue, en racines et au martèlement de mon propre pouls. Chaque centimètre gagné est une lutte silencieuse, les muscles brûlant contre le but, l’effort me fondant dans la terre elle-même. L’herbe murmure quand je me déplace, à peine plus qu’une ride dans le vent—aucun son, aucune ombre, rien pour trahir le prédateur qui s’approche centimètre par centimètre.

La patience est la seule monnaie qui compte ici. ...