Les phares découpent un chemin pâle entre les arbres tandis que nous partons, la maison de la meute s’éloignant derrière nous, ses fenêtres sombres, ses secrets scellés. Je laisse mon visage se poser contre la vitre, froide et luisante de buée, et regarde le monde que j’ai toujours connu défiler et disparaître.

On s’enfuit.

Samedi soir — peut-être pas avant les premiers reflets bleus du dimanche — mais on court, et pas question de regarder en ...