L’alarme—celle qu’ils ne testaient qu’une fois par mois—déchire le silence, stridente au point de glacer le sang dans mes veines. Pendant un instant, je ne peux pas bouger, je ne peux pas respirer. Attaque de renégats.

L’instinct prend le dessus. Je fonce vers la porte d’entrée et je tourne le verrou au moment où Papa déboule derrière moi. Ensemble, nous coinçons une chaise sous la poignée. Il appelle Maman, puis repousse le canapé, révélant un carré de ...