Point de vue de Killian

Mon Dieu, je me fais putain de chier. Si Ramsey geint encore une minute à vouloir devenir mon Old Lady, je jure que je me planterai cette bouteille de bière en plein crâne juste pour m’échapper. Une bonne baise le week-end dernier et elle s’est accrochée comme une bernique, persuadée qu’elle est ma nana maintenant. J’aurais dû écouter Slate quand il m’a prévenu que c’était une psycho sur talons.

« Ramsey, à moins que tu veuilles que je t’étrangle, ferme ta putain de gueule. Tu es une fille du club, pas ma femme. Le week-end dernier, c’était une erreur alcoolisée—ça n’aurait jamais dû arriver. Mon Old Lady ne sera jamais quelqu’un qui a baisé mes frères sauf si je le lui ordonne, et tu as sauté la plupart du club. Alors, dégage. »

Elle fait la moue, imperturbable. « Mais Killian, c’était tellement bien. Allez, j’en veux encore. »

Je pousse un soupir, agacé. « Pas de second round. Jamais. Va trouver quelqu’un d’autre à qui t’accrocher. »

Elle grogne, pivote et fonce vers une table bondée de six autres filles du club—elles papotent, sirotent leurs verres, affamées d’ennuis. Peut-être que je devrais juste sortir ma bécane pour faire un tour, me vider la tête. Ces filles deviennent trop audacieuses, trop désespérées. Bon sang, il nous faut du sang neuf ici ; les visages connus commencent à lasser.

Je suis à mi-chemin de ma chambre, les doigts qui me démangent pour mes clés de bécane, quand elle entre. Une vision en rouge. De longs cheveux noirs rebondissent sur ses épaules tandis qu’elle glisse par la porte, chaque centimètre d’elle hurlant les ennuis. Sa robe moule son corps—peau hâlée et tonique, et des courbes qui refusent d’être ignorées. Des jambes comme le péché, du genre à supplier d’être enroulées autour de la tête d’un homme. Son visage est irréprochable, cette bouche rouge défiant n’importe quel homme de dire non, des yeux qui scintillent de secrets. Elle se dirige vers le bar, où Gia affiche le plus grand sourire que j’ai vu de la semaine, se faufile de derrière le comptoir pour la serrer fort dans ses bras. La fille me tourne maintenant le dos, et je me surprends à gémir entre mes dents. Ce cul est une putain d’œuvre d’art—rond, parfait, fait pour être agrippé.

Ma bite se réveille dans mon jean. J’ai envie de me perdre dans ce corps, de m’y enfouir et de ne jamais être retrouvé. Gia la tient à bout de bras, lui jette un coup d’œil appréciateur de haut en bas, puis secoue la tête en feignant la désapprobation. La fille lui renvoie juste un sourire de travers, tout en espièglerie et défi. Je me demande quelle histoire se cache là.

« Hey, Killian. » La voix de Blaise s’insinue, profonde et posée. Le Président des Furies d’Acier se tient à côté de moi, les yeux fixés sur la nouvelle arrivante. Je reconnais ce regard. Lui aussi la veut.

Je lui lance un sourire. « Je prends. »

Ses yeux gris acier glissent vers moi, puis il ricane. Blaise est plus âgé, cheveux poivre et sel gardés nets, barbe taillée. Le gars a quinze ans de plus que mes trente-deux, mais il attire encore toutes les femmes de la pièce. « Elle est un peu jeune pour moi, » ronronne-t-il, « mais bordel, cette robe… Soit elle cherche les ennuis, soit elle les fuit. »

« Elle cherche quelque chose, » dis-je en vidant la fin de ma bière. « Et je vais être ce qu’elle trouve. » Je balance la bouteille dans la poubelle métallique, le fracas résonne par-dessus le bourdonnement feutré du bar.

Ensemble, nous la regardons s’asseoir, tournant sur le tabouret du bar. Elle balaie la salle du regard, parle à Gia, ses yeux verts rôdent sur les Furies. Elle s’arrête aux tables de billard. Je suis son regard—Slate, Raptor et deux filles du club y tiennent cour. Slate jette des coups d’œil vers le bar, puis revient au jeu. La troisième fois, il esquisse un de ses rares sourires et—putain—il rougit. Slate, le gars taillé comme une montagne, méchant comme l’enfer, qui rougit comme un ado. Il a traversé plus de bagarres que je ne peux en compter, et pourtant le voilà tout troublé.

Le visage de Slate n’est que angles durs, cicatrices et cartilage fracassé. Il a une cicatrice qui part sous son œil droit jusqu’à la mâchoire, des yeux bleus froids comme l’hiver, et des cheveux qu’il garde en chignon brouillon. Pas le genre d’homme à rougir facilement. Je ne peux pas m’empêcher de rire.

Je retourne le regard vers le bar. Gia sourit si fort qu’on dirait qu’elle va éclater. La fille s’est tournée vers elle et lui a dit quelque chose qui fait rire Gia au point qu’elle manque de renverser sa boisson.

Je donne un coup de coude à Blaise. « Tu sais qui c’est ? »

Il ne détourne pas le regard du bar. « C’est la sœur de Gia. Elle a demandé un laissez-passer ce soir. Il se passe quelque chose à la maison. »

« Quel genre d’ennuis ? »

Il hausse les épaules. « Elle n’a pas dit. »

Je hoche la tête, rangeant ce petit détail dans un coin. Nouvelle fille, nouveaux problèmes.

« Je vais me reprendre une bière, » dis-je. « T’en veux une ? »

Blaise secoue la tête, la tension plissant son front. « Pas ce soir. J’ai une réunion. J’ai besoin d’avoir l’esprit clair pour ça. »

Il a l’air… inquiet. Pas son calme habituel.

« Ça va, Sarge ? » je demande en le scrutant de près.

Il soupire. « T’as un conseil pour faire la paix avec une femme avec qui tu as tout foutu en l’air ? »

J’éclate d’un rire bref. « N’essaie pas de parler raisonnablement avant de lui en avoir donné au moins trois orgasmes. Après ça, les femmes diront oui à tout. »

Blaise renverse la tête en arrière et rit, le son gronde dans tout le bar. « Si seulement c’était si simple, Killian. Je ne pense pas qu’elle me laisse approcher de son lit en ce moment. J’ai vraiment merdé. »

« Alors je n’ai plus d’idées. Les relations, ce n’est pas mon truc. Je suis doué pour tuer et baiser. L’amour ? Pas tellement. »

« Un jour, Killian, » dit Blaise, la voix soudain lourde, « une femme va arriver et te donnera envie de plus qu’une seule nuit. »

Je hausse les épaules, avec un sourire en coin. « Peu probable. Je n’ai pas encore rencontré une salope capable de gérer mon genre de folie. »

Il sourit, les yeux soudain lointains. « Peut-être pas. Mais peut-être qu’une saura l’équilibrer. »

« Tu te fais philosophe, là, Sarge ? »

Blaise hausse les épaules avec ce sourire en coin qui est le sien. « Eh bien, j’ai fait une double majeure en psychologie et en droit avant de me jeter dans cette vie, il y a vingt ans. Parfois, j’arrive même à donner l’impression que je sais de quoi je parle. »

Sa sagesse sèche m’arrache un rire sourd. Le monde pense que les bikers ne sont que des hors-la-loi déchaînés, mais chez les Furies d’Acier, la plupart d’entre nous sont tout sauf incultes. Plus de la moitié du chapitre ont des diplômes universitaires—Business, Économie, Physique—bon sang, deux d’entre nous sont de vrais médecins. Notre Président et notre vice-président. Medic, notre Vice-président, est un médecin diplômé à part entière, d’où son surnom.

Beaucoup de ces hommes grandissent dans le giron du privilège, dans des familles avec des héritages à protéger et des réputations à maintenir. Mais la plupart d’entre nous fuient tout ça, refusant d’être façonnés par nos lignées. Blaise en est la preuve vivante. Il passe des années à suivre le scénario que ses parents lui imposent—jusqu’à ce qu’ils essaient de le forcer à épouser une femme qu’il n’aime pas. C’est là qu’il se libère. Il claque la porte, roule vers l’ouest, et se voue au chapitre-mère originel des Lords. Quand ils envisagent de s’étendre, Blaise se porte volontaire, avide de construire quelque chose qui soit à lui. Sa réputation lui vaut un chapitre à New York—sa ville, ses règles.

Je ne suis pas un gars de la fac, je ne l’ai jamais été. J’ai pris la voie dure : dix ans chez les Marines, manger du sable, esquiver la mort, encaisser une balle dans la poitrine qui a failli me tuer. Le Corps me donne un renvoi honorable, et je dérive jusqu’à ce qu’une nuit, dans un bar minable, je croise Blaise. Six types de la Mayhem Crew l’encerclent pendant que ses frères sont dehors, prêts à rouler. Il se bat contre trois, les poings qui volent, et les trois autres se rapprochent. C’est là que j’interviens—je casse une bouteille de bière, je les couche avant qu’ils sachent ce qui les a frappés. Le temps que Blaise s’occupe des siens, les miens saignent sur le sol. Les sirènes hurlent au loin. Il m’attrape, me jette sur sa moto, et je pars avec lui dans la nuit. La suite, comme on dit, appartient à l’histoire.

Depuis quatre ans, je suis le Fixer du club—l’homme qu’on appelle quand quelqu’un dépasse les bornes. Membres exilés, traîtres, quiconque en sait trop et ne peut pas être digne de confiance. Je m’assure qu’ils paient leur trahison. C’est comme ça qu’on en est venu à m’appeler Killian. Ici, c’est juste une autre façon de dire « Repose en paix ». Une fois que le club t’exile, je suis le dernier visage que tu vois.

« Je m’en tiendrai à ma règle du coup unique », dis-je, l’ancienne défense revenue dans ma voix.

Blaise sourit. « Fais à ta façon, Killy. Mais quand cette fille-là arrivera et te mettra les nerfs en pelote, ne dis pas que je ne t’avais pas prévenu. Peut-être que j’aurai des conseils, si jamais je mets de l’ordre dans ma propre merde. » Il me tape l’épaule, puis disparaît vers son bureau, me laissant au milieu du vacarme et des tentations.

Je me tourne, les yeux balayent la salle juste à temps pour voir la fille au bar s’enfiler trois shots à la suite. La ligne audacieuse de sa mâchoire, la façon dont ses lèvres s’attardent sur le verre—elle n’est pas là pour jouer la sécurité. Je sens l’appel, le moment qui se précise. Il est temps de passer à l’action.