Point de vue de Valentina

Je me dirige d'un pas assuré vers Giuliana, un large sourire s'étirant sur mon visage tandis que je la serre dans une étreinte serrée, les bras autour d'elle comme si je ne voulais jamais la lâcher.

« Bon sang, tu m'as manqué, Sniper. Deux semaines sans te voir, c'est l'éternité », dis-je, à bout de souffle tandis qu'elle me serre à m'en couper le souffle.

Elle me serre encore plus fort. « Toi aussi tu m'as manqué, Vandal. On a toutes les deux séché le petit-déj avec Papa la semaine dernière. Il boude encore. »

Les vieux surnoms nous font rire. C'est juste nous, qui retrouvons aussitôt la complicité de sœurs. Nous nous séparons et cognons nos poignets, exhibant nos tatouages assortis—Beautiful Disaster inscrit en haut, son poignet encré de Sniper et le mien marqué Vandal sur le dessous.

Elle me dévisage longuement, ses yeux parcourant ma robe, le côté théâtral, l'armure. Elle secoue simplement la tête, amusée, et je hausse les épaules avant de m'installer sur un tabouret de bar. Giuliana se remet à trancher des citrons verts avec une lame qui luit sous le néon, les mains stables, les gestes sûrs.

« Alors, tu vas me dire ce que ce loser a fait, cette fois ? » demande-t-elle, le couteau brillant.

Je hausse un sourcil. « Qui tu traites de loser ? »

« Tu sais que je ne l'ai jamais aimé. Combien de fois on s'est disputées à cause de ses problèmes de contrôle ? Il voulait que tu prennes des cours du genre écriture créative ou photographie juste parce qu'il pense que les “jolies filles” ne devraient rien faire de sérieux. Il te traite comme si tu n'étais que du look sans cerveau. Et ne me lance même pas sur sa routine au lit, ennuyeuse à mourir—toujours missionnaire, il ne te laisse jamais prendre les rênes. »

Je ne peux m'empêcher de sourire en coin. « Tu veux la meilleure ? Ce soir, il me dit qu'il veut une relation ouverte. Ou, à défaut, un plan à trois—avec une autre femme. »

Giuliana m'envoie un shot de tequila devant moi. Je l'avale cul sec, sentant la brûlure. « Il y a un monde entre vouloir pimenter les choses et te proposer d'ouvrir votre relation. Ce n'est pas être aventureux—c'est juste lui qui essaie d'aller baiser ailleurs avec ta permission. »

J'acquiesce, laissant le deuxième shot qu'elle me sert glisser dans ma gorge. « Honnêtement, j'envisagerais un plan à trois si c'était avec un autre homme, mais dès que je suggère ça, il coupe court. D'un coup, il me sort ses conneries comme quoi coucher avec d'autres serait “bon pour nous”, nous aiderait à “grandir en tant que couple”. »

Giuliana lève les yeux au ciel en me remplissant de nouveau le verre. « Il veut juste tromper avec un laisser-passer. Tu as raison de t'en aller. »

J'accepte un quartier de citron vert, sans le sel—je n'ai jamais aimé ça, de toute façon. « C'est ce que j'ai dit. Donc me voilà. Maintenant, dis-moi, lequel de ces païens en cuir va me donner la chevauchée de ma vie, ce soir ? »

Giuliana rit, jetant un coup d'œil par-dessus son épaule aux hommes disséminés dans la salle. « Franchement, prends qui tu veux. Mais évite le Viking à la table de billard. Je le zieute depuis deux ans, mais il ne capte rien. Il n'a jamais saisi un seul signal. »

Je suis son regard et j'aperçois le grand blond à la table du fond—Slate, taillé comme un dieu nordique, les yeux qui reviennent vers le bar. « Il est mignon. Essaie de lui faire un clin d'œil. Il ne cesse de regarder par ici, et ce n'est clairement pas moi qu'il fixe. »

Au moment où elle le fait, les joues de Slate virent au rouge. J'éclate de rire. « Putain, c'est pas vrai—un biker qui rougit. C'est impayable. »

Giuliana rit tellement qu'elle manque de laisser tomber le citron vert.

« Alors, pourquoi tu bosses ici, Giuliana ? Surtout depuis deux ans. Papa est au courant ? »

Elle sourit, secouant la tête. « Tu vois des corps qui traînent ? Non ? Alors Papa ne sait pas. J'ai pris ce boulot parce que je voulais un peu de sensations. Ces gars sont déchaînés—bagarres, courses, sexe en public, tout le package. Parfois c'est amusant de juste regarder. »

Je me penche, baissant la voix. « Ils n'ont pas fait de vérification d'antécédents ? »

Elle hausse un sourcil. « Tu crois qu'ils trouveraient quoi, Vandal ? »

Je connais la réponse. S'ils fouillent notre passé, ils ne trouveront qu'une succession de demi-vérités. Fille d'un éleveur de porcs, trente ans, abandon d'études, avec une petite sœur à Dravara. Nos dossiers sont propres, lessivés par les Feds. Ce qu'ils ne verront jamais : filles d'un assassin de la Mafia, balancées dans le programme de protection des témoins après le meurtre de notre mère. Élevées par un tueur, formées pour être tout aussi dangereuses. Vivre un mensonge, jour après jour, pour survivre.

Je ricane. « Bien. Pour leur bien. Papa péterait un plomb s'il voyait ces types rôder. Quand Sterling a commencé à s'intéresser à moi, j'ai dû le cacher jusqu'à mes dix-huit ans. »

Elle renifle en ricanant, se souvenant de comment elle a fait écran pour moi.

« Alors, honnêtement », dis-je d'une voix taquine. « Tu t'es déjà envoyée en l'air avec un de ces cinglés ? »

Giuliana secoue la tête, les yeux sur le Viking. « Pas encore. Mais j'en ai envie. Surtout Slate. »

Je souris. « C'est quoi, ce prénom, Slate ? »

Elle me glisse une bière, soulagement bienvenu après la tequila. « C'est son nom de route. Il l'a mérité—il fonce à travers tout dans une bagarre. Il déboule, dégomme tout sur son passage. »

J'observe la salle, laissant la bière apaiser le feu dans ma poitrine. « Je me demande s'il saurait gérer l'une de nous. »

Giuliana me lance un regard, à moitié avertissement, à moitié défi. « Ne te fais pas d'idées. »

Je lève les mains en fausse innocence. « Détends-toi, je ne vais pas déclencher une bagarre. Je suis peut-être dingue, mais pas suicidaire. Je pourrais en mettre trois au tapis, mais il y en a au moins trente ici ce soir. »

Elle hoche la tête, à la fois exaspérée et amusée. « Parfois, Vale, je n'arrive vraiment pas à savoir quand tu plaisantes. »

Je lève ma bouteille vers elle, une lueur d'espièglerie dans les yeux. « Là, je ne plaisante pas—je suis venue ici pour m'amuser. Ce soir, je veux devenir délirante de bite. »

Giuliana pousse un reniflement sonore, le rire pétillant dans ses yeux. « Vale, ton vocabulaire me tue. Franchement, si tu veux te faire sauter dans cet endroit, t'as qu'à l'annoncer. Tous les mecs ici feraient la queue pour avoir leur chance. »

Je arque un sourcil. « Tu penses qu'ils sont clean ? »

Elle hoche la tête, on ne peut plus sérieuse. « Je sais qu'ils le sont. C'est la politique du club—tests obligatoires toutes les six semaines. Quiconque a une IST est mis en quarantaine. Si c'est quelque chose de sérieux, il est banni du clubhouse pour de bon. Toujours membre du club, mais plus de business, plus de vie sociale. Les règles ici sont de fer. »

J'examine la salle, les lèvres qui se plissent. « Et ces femmes ? Je vais me faire des ennemies si je choisis le mauvais gars ? »

Le ton de Giuliana tombe au chuchotement, mais son sourire en coin reste. « Un : ces femmes sont les salopes du club, Vale. Les gars ne les prennent pas au sérieux—elles sont juste là pour s'éclater. Deux : certains de ces types trompent, mais quelques-uns sont fidèles à leurs Old Ladies ou à leurs petites amies—et ils te diront s'ils sont pris. Trois : ceux qui sont revendiqués ? Leurs femmes se battront pour leur homme. Pas qu'elles gagneraient, mais elles essaieraient. Et si tu blesses une Old Lady, t'es foutue. Ici, c'est punissable d'une balle dans la tête. »

Je prends note, en hochant la tête. « Alors, comment je fais la différence entre une fille du club et la petite amie ou l'Old Lady de quelqu'un ? »

Elle se penche, conspiratrice. « Les petites amies s'habillent un peu moins comme si elles étaient exposées—les gars n'aiment pas partager. Les Old Ladies ? Elles portent des gilets en cuir estampillés “Property of The Steel Furies” et, plus précisément, “Property of” suivi du nom de leur homme. C'est la loi du patch. »

Je cligne des yeux, surprise. « Sérieusement ? Elles sont littéralement revendiquées comme ça ? »

Elle sourit en haussant les épaules. « Ça évite les dramas, surtout pendant les événements du club ou sur la route. Les bikers ne franchissent pas ces lignes-là. »

« Noté », dis-je en pinçant les lèvres. « Bon, sers-moi trois shots, Sniper. Si je me lance, j'ai besoin de courage. »

Elle arque un sourcil. « Depuis quand t'as besoin de courage liquide ? »

Je soupire, la regardant aligner les verres. « Depuis que je ne suis pas assez bien pour mon soi-disant petit ami. »

Le visage de Giuliana s'adoucit. « Vale, allez. Tu sais que ce n'est pas toi. »

Je fixe la rangée de shots, l'un après l'autre me brûlant la gorge, et je suce un quartier de citron vert. « Si, non ? Pourquoi sinon il chercherait autre chose ? Pourquoi je ne lui suffis pas ? »

Avant que Giuliana puisse répondre, une voix grave et râpeuse me balaie comme du whisky, toute chaleur et promesse dangereuse. « Ouh là—je viens d'arriver au mauvais moment ? »

Le son m'envoie un frisson le long de l'échine. Je me tourne—et ma bouche se dessèche. L'homme devant moi est chaque fantasme enveloppé de cuir et de muscle. Des cheveux auburn, courts sur les côtés mais plus longs sur le dessus et plaqués en arrière ; une barbe rousse naissante qui souligne une mâchoire ciselée, des lèvres pulpeuses qui ne demandent qu'à être mordues. Son nez est de travers, manifestement cassé une fois, un défaut qui le sauve de la perfection. Ces yeux couleur whisky me parcourent, brûlants d'appréciation, buvant chaque détail. Il est grand—facilement six pieds trois—avec un corps fait pour le péché, des muscles qui tendent les manches de son henley noir. Ses bras, ses mains, même ses jointures sont marqués d'encre, et les veines de ses avant-bras se tendent à chaque mouvement subtil.

Il porte un gilet de cuir par-dessus ce tee-shirt—sa « cut ». Il est chargé d'écussons : Killian, Enforcer, I Am My Brother's Keeper, et cinq petites épinglettes tête-de-mort et tibias croisés. De l'autre côté, un patch as de pique, Ride Forever Forever Free, FLLF, et, en dessous de tout, un énorme patch NYC. Je lève la main, lui faisant signe de se tourner.

Il obtempère, un fantôme de sourire au coin des lèvres. Le dos de sa cut est spectaculaire : une tête de mort et des os, les yeux marqués de larmes en losange rouges avec un 1 % brodé à l'intérieur. Au-dessus, THE STEEL, et en dessous, FURIES, avec le patch MC sur le côté. C'est une beauté brutale.

Il se retourne vers moi. J'étends la main en guise de salut. Au lieu de la serrer, il me prend les doigts et dépose un baiser lent sur mes jointures, son regard ne quittant jamais le mien.

Une étincelle malicieuse s'allume en moi. En italien impeccable, je taquine : « Pensa di essere un tipo tranquillo, vero ? » (il pense qu'il est un type qui assure, hein ?)

Giuliana éclate de rire. « Sì, ma tutte le ragazze dicono che sa leccare la fica come un dio. » (Oui, mais toutes les filles disent qu'il sait lécher la chatte comme un dieu.)

Je souris, les yeux qui glissent vers Killian. « Pensi che dovrei scoprirlo ? » (Tu crois que je devrais vérifier ?)

Giuliana acquiesce d'un hochement complice. « Sì, fallo. » (Oui, vas-y.)

Je me retourne vers lui, mon sourire audacieux et invitant. « Non, tu n'es pas arrivé au mauvais moment. En fait, je dirais que ton timing est parfait. »