Le point de vue de Brielle

« Monsieur Halborough, pourrais-je fixer un rendez-vous, disons, à deux heures cet après-midi ? » Ma voix sort posée, polie — sans la moindre trace des larmes qui m’ont secouée pendant une demi-heure pendant que j’essayais de digérer ce que je venais de voir. J’ai relégué le chagrin tout au fond, caché la douleur. Maintenant il n’y a plus que les affaires : mettre fin à cette farce de mariage, et peut-être, si j’ai de la chance, trouver un moyen de faire payer Cyrene pour sa part.

« Deux heures ? Je peux m’arranger. Pourriez-vous me donner une idée du motif du rendez-vous ? »

« Je demande le divorce », je réponds, plate et froide, les mots soudain réels et tangibles à mesure qu’ils franchissent mes lèvres. Je sens la brûlure de nouvelles larmes, mais je serre les dents. Pas aujourd’hui. Pas en public. Je suis médecin — formée à garder mon calme face aux mourants et aux endeuillés. Je peux le faire maintenant aussi. Traiter la fin de mon mariage comme une autre mort, et murer la partie de moi qui veut hurler.

« Je suis désolé de l’apprendre. Je vous verrai à deux heures. » Une tâche accomplie. Quelle est la suite ?

J’enlève mon survêtement et j’enfile un tailleur, voulant paraître maîtrisée, intouchable. Au moment où je remonte la fermeture de la jupe, la chanson de notre mariage résonne dans la maison. Ma gorge se serre et, malgré mes meilleures intentions, des larmes recommencent à couler sur mes joues. Pas pour lui — il ne mérite pas ça. C’est juste pour tout ce que je croyais avoir, pour l’histoire que je me racontais. Mais en réalité, je n’ai perdu que ma propre fierté blessée.

Je refais mon maquillage ; tandis que j’applique du mascara, une autre chanson démarre — une qui me paraît plus honnête, plus proche de la femme que je suis maintenant : « I See Red », par Everybody Loves an Outlaw. Les paroles crues, vindicatives, vibrent en moi, et je me mets à chanter en même temps — fort, faux. Balen a toujours prétendu que je ne savais pas chanter juste, mais là, je m’en fiche. Je hurle les mots, écorchant les couplets et riant de ma propre sauvagerie. Ça aide, cette rage. Ça me stabilise. Je veux leur faire mal autant qu’ils m’ont fait mal.

Le trajet jusqu’à la banque est étrangement calme, la ville dégarnie en fin de matinée. Mais à l’intérieur, la file serpente d’avant en arrière, une lente progression en traînant des pieds. J’attends, les bras croisés, jusqu’à ce qu’un agent d’accueil me repère et m’éloigne de la foule, vers un bureau aux cloisons de verre.

« Que pouvons-nous faire pour vous aujourd’hui, Madame Pendry ? » demande le banquier, tout en politesse feutrée. Il a été prévenu ; il sait que je suis là pour faire quelque chose d’important.

« J’aimerais clôturer mon compte. Veuillez émettre un chèque de banque pour le solde », dis-je, en gardant une voix formelle et régulière. Il cligne des yeux, surpris, quand il réalise que je ferme plus d’un million de dollars. Pour cette petite agence, je pourrais tout aussi bien être une souveraine en visite. Je soutiens son regard et je souris.

C’est le premier vrai pas — une coupure nette, la rupture du dernier fil financier entre moi et l’homme qui m’a trahie. Plus de cartes de crédit, plus de prélèvements automatiques vers ses comptes. La vache à lait est tarie. Que Balen et Cyrene se débrouillent maintenant. J’espère que tout ce qu’il a siphonné en valait la peine.

Je sors d’un pas décidé dans la rue inondée de soleil, l’esprit bourdonnant des prochaines étapes. Je suis tellement focalisée que je manque presque Calitha, qui se faufile dans un café de l’autre côté du carrefour. Mes pieds me portent vers elle comme si j’étais entraînée par un courant d’arrachement.

« Hé, Calitha ! » je lance, en la repérant dans une banquette au fond. Elle relève la tête, surprise — les yeux rougis, le mascara bavé. Elle a pleuré.

« Oh, salut Brielle. Comment ça va ? » Sa voix est faible, éraillée. Je me glisse à côté d’elle et je la serre dans une étreinte brève et féroce, ayant autant besoin de réconfort qu’elle. La serveuse apparaît, flottant à proximité, alors je me réinstalle à ma place et force un sourire éclatant.

« Je prendrai un thé à la menthe poivrée. Calitha, café et gâteau ? C’est pour moi. »

« Oui, s’il te plaît », dit-elle, en réussissant un signe de tête reconnaissant. La serveuse griffonne la commande et s’éclipse, en maugréant à mi-voix. Je secoue la tête, chassant la négativité.

« Alors, qu’est-ce qui se passe ? » je demande doucement. « Pourquoi les larmes ? »

« Mon patron m’a crié dessus ce matin. Ça… ça m’a juste atteinte, c’est tout. Rien de grave. » Elle essaie de le prendre à la légère, mais ses mains se tordent sur ses genoux.

« Tu es toujours dans l’immobilier, n’est-ce pas ? »

« Oui. Mais le marché est mou en ce moment. Je me décarcasse sur l’entrée de gamme, pendant que tous les autres récupèrent les mandats haut de gamme. Je dois vendre quatre ou cinq biens juste pour atteindre mon quota, alors que les favoris le font en une seule vente. C’est épuisant. Et chaque fois qu’une maison à prix élevé arrive, le patron la confie à quelqu’un d’autre. J’envisage de partir, franchement. Je ne suis même pas sûre qu’il m’aime bien. »

J’étends la main à travers la table et serre la sienne. « Eh bien, aujourd’hui, c’est ton jour de chance. J’ai besoin de ton aide. »

Elle cligne des yeux en me regardant, une surprise vacillante dans le regard. « Qu’est-ce que je peux faire pour toi ? J’ai l’impression d’être toujours celle qui a besoin d’un coup de main. »

Les boissons arrivent. J’attends que la serveuse s’en aille, puis je balaye le café du regard pour m’assurer que nous sommes seules. J’abaisse la voix.

« Mon mari m’a trompée. Avec Cyrene. »

Son halètement est vif et immédiat. « Il n’a pas fait ça. Ce salopard… avec elle, de toutes les personnes ? »

J’acquiesce, la mâchoire serrée. « Alors voilà ce dont j’ai besoin : je veux que tu mettes ma maison en vente. Je ne la vois même plus comme un chez-moi. Fais venir ton commissaire-priseur pour vider les trucs dont je ne veux pas. Tu peux prendre tout ce qu’il y a dans le frigo et le congélateur — ça devrait te durer un moment. Il me faudra un camion de déménagement, quelques bras pour déplacer ce que je garde vers mon prochain logement, et les affaires de Balen vers le garage de Cyrene. »

Elle me fixe. « Quel nouveau logement ? Tu as déjà déménagé ? »

« Pas encore, mais je pars au travail là, tout de suite. Il y a une proposition sur la table dans un hôpital privé — si elle tient, je la prendrai. Si j’obtiens le poste, je reviendrai signer tout ce qu’il faut pour mettre la maison en vente. Je veux que ce soit ton mandat, Calitha. Si l’un de tes collègues essaie de te le piquer, je refuserai. Celui-là est à toi. Et il me faut un nouveau logement — sécurisé, avec portail, trois chambres minimum, maison ou penthouse, près de l’hôpital. »

Les yeux de Calitha se remplissent à nouveau, mais cette fois ce n’est pas de tristesse. « Meublé ou non meublé ? » Elle est tout à fait professionnelle maintenant, tablette sortie, les doigts qui filent.

« Je repars de zéro. Ça ne me dérange pas, tant que je ne trimballe pas de vieux lits et canapés. Si c’est un penthouse, au moins semi-meublé, ce serait parfait. »

« Laisse-moi t’envoyer ça », dis-je, en faisant défiler mon téléphone pour trouver l’acte de propriété de l’achat de ma maison. Je le lui transfère.

« Merci. Donne-moi quelques heures — je vais sortir des annonces et préparer les papiers. »

« Mon rendez-vous chez l’avocat est à deux heures. Je passe après ? »

« Parfait. » Le sourire de Calitha est éclatant, tremblant — comme si on venait de lui tendre une bouée.

« Tu peux faire venir le commissaire-priseur après qu’on a fini ? Tu gères les détails. Plus ce sera vite réglé, mieux ce sera. Je peux dormir dans un motel s’il le faut. »

« Je t’enverrai les détails par texto plus tard », promet-elle.

Je termine mon thé, donne à Calitha une autre étreinte, et je ressors dans la clarté du jour, l’espoir vacillant dans ma poitrine pour la première fois. Il y a du travail devant, et je ne sais pas ce que l’avenir réserve, mais j’ai un plan — et, pour l’instant, c’est suffisant.