Le trajet jusqu’à leur meute n’aurait pas pu être plus grisant. Les routes se tordent et serpentent, mettant chaque courbe au défi et lançant à la moto le défi de répondre ; puis viennent les portions — de longues lignes droites ouvertes où la puissance rugit et s’éveille dans une rébellion addictive contre le bitume. Ma machine chante sous moi, chaque tour de ses roues me rappelle à quel point cette liberté m’a manqué, le vent taquine ma veste et le monde se brouille ...