Le Prix du Destin

POV de Nyra

« Regarde où tu vas, monstre ! »

Le mot m’a frappée avant même son épaule.

Mes livres ont tressailli. Mon album de fin d’année a glissé de ma main et s’est écrasé sur le sol, ses pages s’ouvrant d’un coup comme s’il essayait de m’échapper. Le couloir nageait dans le bruit, les rires, les pas, le grincement strident d’une porte de casier, et pourtant, d’une manière ou d’une autre, ce seul mot a quand même trouvé le centre de moi, comme s’il possédait une carte menant à chaque bleu que j’avais jamais avalé.

Monstre.

C’était moi. L’erreur de la meute, sans loup et d’origine inconnue.

Robert Wilson est passé à côté de moi comme si je m’étais délibérément jetée sur son chemin. Il n’a même pas ralenti. Il n’en avait pas besoin. Les loups comme lui, au sang pur, forts de leur loup, certains de leur place, n’avaient jamais besoin de s’arrêter pour des filles comme moi.

Je me suis baissée lentement, en ravant la brûlure dans ma gorge, et j’ai ramassé mes affaires avec des mains appliquées. Le sol paraissait plus froid qu’il n’aurait dû l’être. L’air aussi. C’était le traitement habituel. J’avais appris à la dure à ne rien espérer de mieux de la meute.

« Tu peux même pas sentir où tu vas ? » a marmonné quelqu’un tout près, et quelques voix ont gloussé comme si mon humiliation était un en-cas qu’ils pouvaient partager.

J’ai gardé la tête baissée.

Ça ne servait à rien de répondre. Je l’avais appris à la dure.

Répondre, c’était se faire bousculer. Se faire bousculer, c’était se faire frapper. Et se faire tabasser quand on n’avait pas de loup, ce n’était pas comme pour tout le monde. Les loups guérissaient vite, les os se ressoudaient, les bleus s’effaçaient, la douleur devenait un souvenir en quelques heures, pas en quelques jours. Moi ? Parfois, il me fallait des semaines. Parfois, il me fallait plus longtemps. Je portais mes vieux bleus comme d’autres filles portaient des bijoux.

À vingt ans, je ne m’étais toujours pas transformée.

Pas de loup. Pas de réflexes accrus. Pas de guérison. Pas de force.

Juste un corps qui se brisait comme celui des humains.

Certains disaient que mon père avait été un rogue maudit. D’autres préféraient l’histoire de la sorcière, disaient qu’il devait être quelque chose de honteux venu des Terres Extérieures, quelque chose de contre nature qui expliquait pourquoi j’étais… comme ça. Pourquoi je pouvais sentir la Lune et rester pourtant hors de son atteinte.

Je ne croyais à rien de tout ça.

Je m’en fichais.

La seule chose qui m’importait, vraiment, désespérément, c’était l’unique vérité que la meute ignorait.

J’avais un âme sœur.

Pas un âme sœur.

L’âme sœur.

Et le destin, dans son cruel sens de l’humour, m’avait liée à la seule personne qui avait le moins le droit de me vouloir.

Kieran Whitewolf.

Le fils de l’Alpha. Le futur Alpha. L’héritier doré de Vandwood.

Le garçon que la meute adorait.

Le garçon que j’aimais en secret.

Le garçon qui m’aimait… seulement là où personne ne pouvait voir.

J’ai serré mon album de fin d’année contre ma poitrine et j’ai continué à marcher, en essayant d’ignorer la douleur lancinante dans mes côtes à cause de la bousculade. Aujourd’hui était censé être léger. Aujourd’hui était censé être une fin à laquelle je pouvais survivre.

C’était le jour de la remise des diplômes.

Le dernier jour où j’aurais une raison légitime de mettre les pieds dans l’académie sans me faire chasser comme une errante.

Une partie de moi était soulagée.

Plus de harcèlement quotidien. Plus de pièges dans les couloirs. Plus de rires qui me suivaient comme une ombre.

Mais une autre partie de moi… la partie plus tendre que je détestais voir exister… en faisait le deuil.

Parce qu’après aujourd’hui, mon monde allait de nouveau se réduire aux abords de la meute. Les cabanes des parias. Les sentiers étroits entre les arbres. Le silence fatigué de ma mère. Ma propre solitude.

Une vie sans amis et sans nulle part où aller restait une vie dure, même quand on y était habituée.

Je suis passée devant un groupe de filles rassemblées près des fenêtres, les cheveux brillants, les uniformes impeccables. Elles signaient déjà leurs albums respectifs, poussaient des petits cris en parlant de souvenirs, organisaient des fêtes. Quand mon regard a glissé vers elles, l’une d’entre elles a levé le menton avec un rictus.

« Qui va signer le tien, Moonchild ? » a-t-elle demandé, assez fort pour que tout le couloir l’entende.

Mon estomac s’est noué.

Moonchild.

Mon nom de famille.

Un nom qui sonnait comme une bénédiction jusqu’à ce que la meute le mette dans sa bouche et le torde en moquerie.

Je n’ai pas répondu. Je ne me suis pas arrêtée. J’ai juste serré l’album plus fort contre moi, plus comme un bouclier qu’un souvenir, et j’ai continué à marcher.

Ça ne servait à rien de rejoindre les autres.

Personne n’allait signer mon album de toute façon.

J’étais à mi-chemin dans le couloir quand un mouvement a attiré mon regard.

Une haute silhouette près de l’extrémité opposée.

De larges épaules. Des cheveux sombres. Une démarche familière que mon corps a reconnue avant que mon esprit ne la rattrape.

Mon souffle s’est coupé.

Kieran.

Il n’aurait pas dû être ici. Il avait obtenu son diplôme il y a deux ans. Il avait des patrouilles, des entraînements, des réunions du conseil, un avenir que les attentes de la meute étaient déjà en train de graver dans la pierre.

Et pourtant, il était là, traversant le couloir comme s’il en était le maître.

Quelque chose de dangereux a rempli ma poitrine.

L’espoir.

Et parce que je regardais, parce que j’étais stupide d’espoir, je n’ai pas vu la personne qui entrait sur mon chemin avant qu’il ne soit trop tard.

Je l’ai percutée.

Mon épaule a heurté un corps dur. Mon album de fin d’année a cogné contre ma poitrine. Son odeur m’a frappée une seconde plus tard, un parfum doux, coûteux, superposé à la puissance de son loup.

Beverly.

La reine de l’académie. La fille dont tout le monde murmurait qu’elle serait la future Luna, parce qu’elle avait tout ce qu’une Luna était censée avoir : la lignée, la beauté, un loup redoutable, et un sourire assez parfaitement aiguisé pour couper.

Le destin ne l’avait pas choisie.

Le destin m’avait choisie, moi.

« T’es aveugle ? » La voix de Beverly a claqué comme un fouet.

« Je suis désolée », ai-je lâché aussitôt, en reculant. Les excuses étaient devenues un réflexe, automatiques, comme respirer. « Je ne voulais pas, »

Ses yeux se sont plissés, me balayant comme si j’étais quelque chose collé à sa chaussure. Puis son regard est tombé sur le livre serré dans mes bras.

« Oh. » Ses lèvres se sont retroussées. « Ton album. »

Ma gorge s’est serrée. Je voulais continuer à marcher. Je voulais atteindre la sortie et ne jamais revenir. Je voulais survivre au dernier jour sans saigner.

Mais Beverly s’est rapprochée.

« Je suis contente, a-t-elle dit d’une voix forte et nette, qu’on n’ait plus à supporter de voir ta tête traîner par ici. »

Quelques élèves se sont tournés. Quelques-uns ont ralenti, flairant le divertissement.

Mes joues ont brûlé.

Beverly s’est penchée vers moi, la voix dégoulinante de douceur. « Tu serres ce truc contre toi comme si ça avait de l’importance. Personne ne va le signer, tu sais. »

J’ai fixé le sol.

« Tu es destinée à finir seule, a-t-elle poursuivi, comme ta mère, cette salope. »

Quelque chose a flambé en moi, chaleur, fureur et humiliation, si vif que ma vision s’est brouillée.

J’aurais pu la frapper.

J’aurais pu.

Mais je m’étais promis de survivre à aujourd’hui. Juste survivre.

Alors j’ai tout ravalé.

J’ai levé la tête juste assez pour parler d’une voix égale. « Pousse-toi, s’il te plaît. »

Beverly a souri comme si je l’avais divertie.

« T’es idiote ? a-t-elle demandé. Tu sais pas parler correctement ? Ou alors tu as enfin compris que tout ce qu’on dit est vrai ? »

Ses amies ont ricané derrière elle. Le couloir formait maintenant un cercle lâche, des corps tournés vers nous, avides.

J’ai essayé de la contourner.

Elle ne m’en a pas laissé le temps.

Sa main est partie d’un coup et m’a projetée contre les casiers.

Le métal a mordu ma colonne dans un choc brutal. La douleur a explosé dans tout mon dos. J’ai haleté, l’air quittant mes poumons dans une expiration violente.

Et ça a suffi.

Le moment a basculé.

Je l’ai vu dans ses yeux, elle n’allait pas me laisser partir. Pas aujourd’hui. Pas lors de mon dernier jour. Elle avait besoin de le marquer. Besoin de m’envoyer dehors avec un bleu dont la meute se souviendrait.

Je me suis repoussée du casier, les mains tremblantes, le cœur battant si fort que mes oreilles bourdonnaient.

J’ai lancé un coup de poing.

Trop lent.

Maudits réflexes humains.

Beverly l’a esquivé facilement et a enfoncé son poing dans mon ventre.

Une douleur blanche et brûlante m’a déchirée. Je me suis pliée en deux avec un son étranglé, la bile remontant d’un coup. J’ai toussé, suffoquant, avec un goût acide et métallique dans la bouche.

Elle m’a attrapée par l’épaule et m’a poussée au sol.

Mes genoux ont heurté le carrelage. Le couloir a basculé. Les rires ont déferlé comme une vague.

« Reste à terre, Moonchild ! » a lancé quelqu’un, comme s’il me donnait un conseil utile.

J’aurais dû rester à terre.

Ç’aurait été intelligent.

Mais quelque chose en moi, quelque chose de têtu et de stupide, a refusé.

Je me suis redressée, tremblante, le souffle déchiré.

La botte de Beverly a percuté mes côtes.

La douleur a jailli si fort qu’elle m’a volé la vue une seconde. Je me suis effondrée encore une fois, le souffle sifflant hors de moi.

Des rires.

Un autre coup de pied.

J’ai essayé de me relever.

Un autre coup de pied.

Mon corps hurlait. Mes poumons brûlaient. Ma bouche se remplissait de sang.

Malgré tout, je me suis forcée à me relever, les larmes me piquant les yeux, pas à cause de la faiblesse, me disais-je, mais à cause de la douleur. À cause de cette pure trahison de mon propre corps.

Personne ne m’a aidée.

Des instructeurs passaient au bout du couloir et détournaient les yeux. Les élèves regardaient comme si c’était normal, comme si c’était une tradition, comme si c’était ce que méritait le sang des parias.

Et puis j’ai entendu sa voix.

« Arrête, Beverly. »

Kieran.

Le son de sa voix m’a transpercée comme une flèche, net, droit au cœur.

Beverly s’est figée en plein mouvement, son pied suspendu, comme si elle se demandait si elle pouvait encore me donner un dernier coup avant d’obéir.

J’ai levé la tête, la vue brouillée, et je l’ai vu entrer dans le cercle.

Grand. Autoritaire. Magnifique, comme les loups étaient magnifiques, dangereux et adorés.

Le soulagement m’a envahie si violemment qu’il a failli me donner le vertige.

Il est là.

Il a vu.

Il va…

« Tu essaies de la tuer ? » a demandé Kieran, la voix teintée de colère.

Pendant un instant, j’ai cru que la meute allait changer. Que l’air allait changer. Que quelqu’un allait enfin se rappeler que j’étais une personne.

Beverly a ricanné. « Elle ne connaît pas sa place. »

Kieran s’est approché. Je ne distinguais clairement que ses jambes, là où j’étais étendue, mais je le sentais, son odeur, sa présence, la façon dont tout mon corps réagissait comme s’il était la seule chose réelle dans cette pièce.

Il s’est penché.

Sa main s’est refermée sur mon bras.

Doucement.

Si doucement que ça faisait plus mal que les coups de pied.

Il m’a aidée à me relever, et mon corps s’est penché vers lui automatiquement, désespéré d’avoir un appui, désespéré de retrouver le seul endroit sûr que j’aie jamais connu.

J’ai tendu la main vers lui.

Et il s’est écarté.

Pas violemment.

Pas avec dégoût.

Juste… rapidement. Précisément. Comme un homme qui se souvenait soudain de l’endroit où il se trouvait.

Beverly a éclaté de rire, vif et perçant. « Tu ne devrais pas toucher ça, Kieran. Tu vas attraper quelque chose. »

D’autres rires ont suivi, cruels et ravis.

Je l’ai regardé à travers des larmes que je n’arrivais plus à retenir, des larmes de douleur, d’humiliation, l’espoir mourant en temps réel.

Kieran ne me regardait pas comme il me regardait la nuit.

Il ne touchait pas mon visage.

Il ne disait pas : Elle est à moi.

Il ne disait pas : Arrêtez.

Il ne disait rien qui puisse révéler ce que nous étions.

À la place, il a dit, d’une voix plate et maîtrisée : « Rentre chez toi. »

Deux mots.

Pas Nyra.

Pas Tu vas bien ?

Pas Je suis désolé.

Juste : Rentre chez toi.

Puis il s’est retourné et il est parti comme si j’étais une étrangère.

Comme s’il était seulement intervenu pour faire cesser un désordre.

Comme s’il ne m’avait jamais embrassée dans le noir en me promettant l’éternité.

Les rires l’ont suivi comme une approbation.

Je suis restée là, vacillante, le goût du sang sur la langue, mon album écrasé contre ma poitrine, le corps pulsant de douleur, le cœur se fendant silencieusement là où personne ne pouvait voir.

Et je me suis demandé, vraiment demandé, pour la première fois en quatre ans…

Combien de temps allait-il continuer à faire semblant ?

Combien de temps allait-il continuer à m’aimer dans l’ombre et à m’abandonner au grand jour ?

Parce qu’il ne m’avait pas rejetée.

Il s’était accroché.

Il m’avait gardée.

Il avait pris des morceaux de moi pendant quatre ans et les avait rangés dans ses cachettes secrètes.

Alors je ne comprenais pas.

Je ne comprenais plus rien.

Je suis sortie du couloir en titubant sur des jambes tremblantes, et la seule pensée à laquelle je pouvais m’accrocher, la seule chose qui m’empêchait de m’effondrer complètement, c’était le lien lui-même.

La Lune ne fait pas d’erreurs, me suis-je dit.

Le destin ne lie pas des âmes pour rien.